Renaissance

C’était Elle, la chair dont je suis détachée

Par ma première larme ; Elle, dans le miroir

Et qui me consolait dans le secret du noir

Ou de ses bras étreints et toujours recherchés.

C’était Elle, la chère au mépris entachée

De sa résignation comme une autre victoire

Sur le désir ; Elle, la parole illusoire

D’un amour rassurant alors qu’il est craché,

En réponse à mon cri ou bien à mon silence…

Et dans son oreille sourde, et dans son œil immense,

Elle ne peut entendre, et puis soudain ma voix

Vient déchirer notre regard, enfin je vois

Ce qu’Elle a baptisé du nom de différence

Et qui n’est que l’écho de l’indicible absence.